Que tiemblen los siervos pequeños...

www.readwriteweb.es

Cuando me desperté por la mañana después de un sueño intranquilo, Gregor Samsa (Gregorio, en las ediciones de bolsillo) se encontraba durmiendo en mi cama. Tumbado a mi lado, me miraba con sus antenitas y su vientre abombado. Había sido una noche complicada, algo evidente para ambos. Nos miramos en silencio. Hicimos las paces...

[por el camino]

Los muslos
aaa a se me besan en secreto
gg ggggggggggggggggggg debajo de la pollera
gggggg ggggg gggggggggg
L llega el verano...

Después de que el teatro del absurdo quisiera denunciar la salvaje ansiedad de este mundo inexplicable, seguimos sin entender nada de nada.

Desolación tras leer algunas notas (la última línea) de los alumnos que acudieron a la representación teatral de Pic-nic, una alegato contra la guerra de Fernando Arrabal.

d
Si hoy tienes horas bajas /o te encuentras mal /si en tu casa no hay motivo/ para poder bailar/aclara tus ideas/quien te va a parar...

[Cualquier noche de algún campamento]

La cooperación es una persona que desinfecta la mejilla de los mendigos de las calles con alcohol y algodón antes de darles un beso.

ME RÍO CON JANEIRO

g

El otro día brindé con fanta sin gas (lo único que tenía a mano) por Río de Janeiro. Parece la opción más oportuna para unos juegos que ni me quitan el sueño ni me provocan ningún tipo de afición al deporte.

g

Río pertenece a una gran país (en todos los sentidos) que puede representar a toda Sudamérica, un casi-continente de países sin niveles mínimos de desarrollo, para el que Río se ofrece portavoz.

g

Visto desde fuera parece evidente…

sfddfg

En el otro lado, los dueños de una ciudad que no es el ombligo del mundo (alguien debería comentárselo, aunque sea al oído) y que presenta una candidatura de vergüenza ajena (ver web) avalada por el rey in person, La presencia del rey puede ser definitiva, ¿Ah, pero seguimos en la Edad Media??

sfsgsfdgsfg

Esta candidatura es más inestable que la Duquesa de Alba bailando el meneíto… primero los argumentos y luego las infraestructuras... no valen razones si no son tales... : unos Juegos para todo el mundo estés donde estés; una ciudad mundial, amistosa y hospitalaria, el hogar donde vive gente de 190 países (habrá que oír las opiniones de los pasillos de los CIE, Centros de Internamiento de Extranjeros) ... y para no ser ambiciosos: La promesa olímpica de Madrid – Los mejores Juegos de la historia. Pasamos de la nada al todo, nunca hemos organizado juegos pero es que si nos toca, van a ser la ostia. Garantizado.

sfdgsdfg

Esperaba en vano que se lanzase una reflexión tras la no-celebración de los juegos y todo lo que ellos representan; el modelo de ciudad hacia el que nos dirigimos, el intento de quitarnos los complejos casposos a golpe de plusmarcas (un túnel urbano, una pista de esquí artificial, un anillo ciclista) y esos fríos bicharracos llamados PAU con bloques vacíos y sin panadería cerca. ¿Podemos re-pensar la ciudad que queremos? Este modelo hace aguas... y está lejos de la gente.

sdfgsg

Progreso no el porcentaje de PDA´s por madrileño, progreso es crecer de manera coherente, incluyente, sosenible y adecuada a las necesidades y ritmos de la gente... pero claro, eso no interesa.

[Si se calla el cantor... calla la vida]

Hace meses comentábamos que si Mercedes Sosa por casualidad volvía a cantar la iríamos a ver a cualquier rincón de Argentina...

Que se levanten todas las banderas
cuando el cantor se plante con su grito
que mil guitarras desangren en la noche
una inmortal canción al infinito

[la culpa de todo la tiene Yoko Ono]

Yoko Ono (Tokio, 76 castañuflas, exheroinómana) le había prestado a Jorge Artajo (supermajete) el güistri- árbol de los deseos para compartirlo en el jardín. Deseamos deseos en unas tarjetitas blancas despues de haber leído una placa que sugiere que tengan relación con la vida y los derechos del colectivo LGTB. Ahí el que no pidió otro curro pidió un pisito... vaya cashondeo...

asdfasdfasdfasdf

Cuando termine la expo, le mandamos todos los deseos dobladitos a Yoko por vía postal y ella los mete en cápsulas espaciales que son enterradas en la isla de Videy (Islandia) en un pocico alrededor de la Imagine Peace Tower, un faro de la paz que tira una luz parriba que se caga la perra. Ale, a ver si se cumplen...

asdfasdfasdfasdf

Leo por ahí: Según Yoko Ono, si suficientes personas deseamos la paz al mismo tiempo y nos unimos por ella en el instante en que la torre ha sido encendida, ese sentimiento se esparcirá por el mundo y entonces la paz será posible.

asdasdfasdf

Angelico...

asdfasdfasdf

http://imaginepeace.com/news/archives/7896

asdfasdfasdfasdfasdfasdfasdfasdfasdfsadf Foto: Xoan García

La Chari se puso una sotana y salió a la calle a repartir ostias. Ya estaba bien de tanta complacencia.

Al salir del concierto comprobé que los mitos se quitan de en medio cuando no se aguantan. Se han hecho grandes pero cuando se cansan, paran de crecer para dejar su estela a la altura del betún.

ASDasdASD

Salí del concierto y felicité a Alberto Rodas por su honestidad y su sencillez.

sdASDsadSD
Están allí, donde ya no podrán morir / Están sembrados en la tierra
Y ya sus huesos son estrellas / Porque en la noche hacen latir /La luz del pueblo

dsASDsd

Un rato antes Silvio Rodríguez no había cantado gratis para el pueblo en la plaza del Palacio López. Había ejecutado unos temas sin aparente retribución.saASDasdASDasdASDasdAD

asdASDasdASDasdASDasdaSDadASDasdsad

La rabia es mi vocación...

ASDasdASD

El único país de Sudamérica que nunca había visitado, apoyaba abiertamente el proceso político iniciado un año antes, tocaba para la gente con muy buena onda, ese día llovía pero nadie se movía, el quinto aniversario del Ykuá Bolaños, víspera de la tan esperada sentencia... todo tan especial... que tuvo que salir él.

sdDasdAS

Muy lindo tu pesebre, muy rico tu clericó.

Te silbo revolución / no te bajes aún del cuento.
Te sugiero dignidad/ quedan café y algunos sueños.

Que no solo caminen las palabras...

(Imposible oir en directo Palabras para Julia sin suspirar)

Fuimos a la presentación del informe anual de AI Paraguay (Amnistía Internacional). Discursos dramáticos, el terrible estado de los derechos humanos en el mundo y los miles de millones de personas que viven con menos de dos dólares al día. Un grito desgarrador que despierte nuestras conciencias. Palabras para recordar.

Para celebrarlo, pasamos al salón contiguo a llenarnos la panza con un catering de primera. Había ostias. Y no precisamente de los que menos tenemos. Desde el director y la vicepresidenta hasta el que pasaba por ahí poniéndose chatos. Los indígenas observaban todo desde un costado.

Grande es mi sorpresa cuando un email indica que "no se pueden autorizar" las proyecciones en DVD de las películas de Almodóvar en un país de industrias culturales casi inexistentes, donde el cine en todas sus formas corre serio peligro de extinción.

Da igual que las proyecciones sean gratuitas y sin ánimo de lucro. Da igual que permitan acercar cultura a gente que no tiene. Da igual que la participación cultural pueda y deba ser una herramienta para la integración social de las personas y el desarrollo de los pueblos.

El formato DVD no cumple criterios de calidad adecuados. Punto final.

La Mirriam baila ska...

... y caza yacarés con la linterna. Está para un roto y una transferencia. Siempre nos quejamos de lo malo que está el pan en Asunción. O es un pedrusco como la chipa o se pone blandengue en seguida. La Mirriam, es el pan que no hay. Un pan tierno pero que se mantenga, un pan de los ricos.

El otro día iba vestida de tutora de 5º de E.G.B.

Su Álvarez Gómez, sus inspecciones tipo CSI en las habitaciones de los hoteles, su caótico disco duro, su cena de tody con makdalenas. Antes se palpaba la pechera para buscar las gafas, leía un nombre y se las colgaba otra vez. Ahora el oculista le ha puesto unas para siempre y es lo peor que te puede pasar en la vida.

Abres la puerta de su despacho y sigue con la cabeza en ángulo recto, sus planillas enguarrinadas, su juego de manos al teclado y esas uñas limadas en media luna y llenas de rayitas. A punto de terminar el mail número 347 del día. Se ríe de sus propias muletillas antes de que lo haga yo. No se hable más. Fenomenal.

Grande, muy grande...

[Y es que no hay nada mejor que remover el tiempo con el café...]

Cuando el diario El País cumplía 20 años teníamos 15. Fuimos a Las Ventas a ver el concierto - aniversario, Un país de música, donde los artistas elegidos se intercambiaban canciones representativas de las dos últimas décadas.

Tras el concierto, colada en los camerinos y la fiesta farandulera donde mi amiga Mercedes tan espontánea ella, le dijo a Sabina hueles fenomenal y él se murió de risa. Después fuimos a los aparcamientos a buscar Antonio Vega. Mercedes quería decirle que era super fan suya. Y se lo dijo: Antonio, que soy super fan tuya. Antonio se giró, nos miró y siguió andando.

Ya desde entonces, una mezcla de pena y admiración hacía que se lo perdonáramos todo.

[el cambio]

¿El cambio? ¿Qué cambio? ¿El vuestro? ¿El que solo está en vuestra imaginación porque da sentido a vuestra forma de pensar el estado de las cosas?

Qué cansinos los grupos de izquierda-por-el-cambio-me-rio-yo en los mundos de yupi, desconectados de la realidad, sin esencia definida. Voy de tópico en tópico y tiro porque me toca. Se muere un señor llamado Ernesto y despega el merchandising. Nos hablan y jalean. No somos tontos. Ellos un poco, entre otras cosas, siempre son los mismos diciendo las mismas cosas para la misma gente.

Con el rumor de fondo de un golpe de estado vamos a lo fácil, mejor creerse dueños de la transmisión de unas ideas y gritar consignas podridas que anclarse en nuestro contexto inmediato.

Ojito con las ideas, no se pueden inocular en la gente. No son los primeros en intentarlo... Dejad más bien que sea la gente la que se acerque libremente a las ideas.

[un abrazo muy fuerte para soña]

Sonia y yo pensábamos hacer un puzzle con piezas de velcro sobre la cabeza de Nuño para estimular la psicomotricidad de Estercita. Estercita es la que decía Soña pablá contigo... Era el descojone. Elena no entendía mi risa floja ya que en ese mismo momento se iba Dani y todos estaban muy emotivos. Nuño el que más, me impresionaron sus lagrimones. Con la de cosas fuertes que ha vivido este en las guardias, pensé yo.

Un día, como tantos otros, íbamos al curro, musiquita en el coche, rufles y marujeos varios. Ese día no recogimos a Estela ni llegamos puntuales, llamamos a avisar. Vimos un accidente de coche en la p. carretera de La Coruña. Inmediatamente Nuño paró, "nos aparcó", se puso el chaleco y se fue a echar una mano. No estaba en horario laboral. Con las guardias y con muchas otras intervenciones que hizo, pienso la de vidas que seguro ayudó a salvar.

Paradojas de la vida, hace poco dejó la suya. Fue el viernes 10, en una curva, según veo en un mail cuya lectura me ha provocado un tremendo calambrazo. Me quedo petrificada, sin moverme. Con los ojos desenfocados, sin dejar de pensar.

Me da por pensar, pienso que seguro que salía de una guardia. Me da por recordar, lo recuerdo sentado en el poyete de la ventana, con sus trango, su mini de café frío con 25 cucharadas de azúcar y pegando berridos que interrumpen su carrete marujo. Vata terturlias las del piso de abajo.

A él nadie le guardó.

Nuño era compañero y amiguete. Muy sanote y campechano. Creo que pensaba mucho en los demás y poco en él mismo.

En un solo instante, absolutamente todo se va a la mierda.

Hoy me he levantado especialmente vacía / Miré hacia dentro/ el hueco era tan grande
que salté al vacío y no me detuvo la nada/Quise llorar pero siempre llego tarde/ A todo

En medio del caos, un viejo profesor, nervioso, se detiene a contarme sus aventuras y desventuras buscando, para responder una duda de una alumna, la referencia de un poema de amor de Neruda en otro de Gutierre de Cetina. Grande.

[This is pena]

La dictadura de las apariencias nos hizo olvidar qué sueños no debemos perseguir.

El empachoso olor a colonia de viudo no nos interesa.

[La inmigración en 4 pasos]

Una familia chatea con la madre, que está en España trabajando para mandar dinero.
Hay un apagón en el ciber.
Los ordenadores se funden y mueren de repente.
La nena pequeña solo acierta a darle un beso al monitor.

[Los profesionales del romi]

El dinero sí da la felicidad. Como había sido una semana intensa, decidimos ir al romi a desquitarnos con un kit de sauna, pílin y masaje. Si no has ido nunca y no eres muy avispada, la primera vez la pagas...

No llevé bombacha de repuesto, error, y me dice la chica que me da unas descartables. Veo que pone en la bolsita "bombacha-tanga". Perdona, yo soy más de cuello vuelto... digo espontáneamente. Decido quedarme con mi bombacha negra Unno de licra sin costuras, porque contra lo que se pueda pensar, yo soy moderna. Despues de 40 pleistocenos como pollos asados y hasta las uñas perladas, salimos de la sauna y pasamos al pílin o pulido, que consiste en que una chica te restriega una esponja áspera que ríete del nanas y te salen rollos grises de roña como para hacer una viga maestra. ¿¿Esto es normal?? Sí, claro.

Total, para el pilin bocabajo me mete - antes que nada- los dos lados de mi bombacha hasta el hígado tooooma moreno... que se me tensó hasta la coleta, te voy a dar cuello vuelto...

Despues te dan un fregao de agua caliente y te mandan a secar. Obviamente debo estar seca, así que, ahora sí, uso la bombacha-tanga descartable. Pero qué digo tanga, bombacha-llavero debía poner en la fundita! Me la pongo. No me tapa lo de atrás, por supuesto, ¡¿pero es que lo de alante tampoco!! Y no estamos hablando del Mato Grosso pero joé, es que no había manera... Lo suyo era quedarse opívo, porque antes que sugerencia indecente mejor mostrar como una valiente.

Para valiente, el masajista. Entro de esa guisa a la cabina y antes de empezar, noté que era profesional porque después de ver el show de subirme (literalmente) en la camilla con la bombacha-llavero y no reírse en mi cara... es que es un profesional.

Yo salí feliz pero creo que en algún rincón, quizá debajo de la camilla, olvidé un cachito de mi dignidad.

[A tu padre le vas a enseñar...]

Tacumbú. Puertas, candados, llaves, patios, pasillos, jungla de miradas e ideas, de vidas anestesiadas, de conductas a la deriva.

Un muro que separa el reino de lo vivo de las sombras incómodas y de los ojos que buscan. Más de 3000 hacinados entre paredes de pasajes bíblicos que predican la salvación. Manda cojones.

Nos gusta olvidar que son personas. Lo son, pero sutilemente olvidadas hasta el día que nos apetece sentirnos bien. Entonces les llevamos una obra de teatro que, por supuesto, habla del sentido profundo de la vida, de la libertad, de las rejas que nos encierran y no nos dejan ser nosotros mismos.

Entramos con pollera, sin saber que igual debiéramos haberla dejado en la entrada.Detrás nuestro, sentaditos, los 700 que mejor se portan.

Termina la obra. Silbidos y comentarios.

Aplaudí, sí, pero no de espaldas al escenario, como hubiera querido.

Una mesa llena de churretes de pintura, cuatro banquetas, unas cervecitas bien frías y unos cigarros artesanales. Venimos de recorrer Areguá, que si tenemos que calificar, sin duda diríamos que hermoso, con hache aspirada.

En la galería de la Galería, Joe y Carlos nos acogen en su Cántaro. Nos abren las puertas de su vida.

Al lado, un italiano que limpia el lago.

En la conversación, todo lo que queda por hacer aquí y lo poco que se puede hacer en Europa.

De fondo, Paco Ibáñez.

Gracias por la velada chicos, fue estupenda.

[el gran teatro del mundo]

La directora de la escuela quiso apuntar a dos niñas al taller de teatro pero parecían pequeñas de edad. Serán espabiladas pregunté ingenuamente. Su casa es la plaza y se prostituyen a diario así que sí, son espabiladas.