la mujer desactualizada

aprendiendo a situarme en el mundo...

15.4.14

 
[¡Monada!]

En 1947, los Panero deben regresar a Madrid y poco después Luis Cernuda abandonará Inglaterra. Según Juan Luis Panero, “al despedirse en la escalera del Instituto, ni Cernuda ni mi madre pudieron evitar que se les saltaran las lágrimas". Era la primera vez que el niño veía a dos adultos llorar.

sale de aquí .... http://tinyurl.com/nzkfdhz

7.2.14

 
[Diálogo para antes de las pastillas]


Soledad Montoya- ¿Gregorio?

Gregorio Samsa – El mismo que viste y calza

S.M- Pero qué sopor de vida, ¿no?

G.S. ¿Me lo dices o me lo cuentas?

S.M. ¿Siempre contestas haciendo preguntas?

G.S. Perdona… tienes razón… está en mi esencia…

S.M. Nada tranqui… si yo estoy también en esa onda, pero las pregunto así, al aire, cuando voy por los caminos.

G.S. ¿Y alguien te contesta? Ay perdón, otra pregunta…

S.M. Pues… un poco… entre las hojas, la luna, las olas…. Ahí vamos.

G.S. ¿Qué me dices de la vida?

S.M. La vida es una puta mierda, algo pasajero, Gregorio. Hay que tenerlo claro.

G.S. Sí, y cuánto nos hace sufrir…

S.M. Pues sí, no te engañaré. Nos rodea un mundo putrefacto y nos salpica hasta las entrañas.  Justo venía pensando en esto cuando bajaba hoy del monte.

G.S. Qué suerte, tú que puedes pasear. Yo no salgo de mi habitación.

S.M. Sí vamos, sola y de noche, llevo paseando toda la eternidad. Me siento realmente afortunada. Azabache se me han vuelto las carnes, no te digo más.

G.S. Yo también soy negro, pero acharolado… Oye… te quería preguntar… si querías salir conmigo.

S.M. ¿Estás de broma?

G.S. No…

S.M. Pero si no deberíamos existir… Qué absurdo es todo…

G.S. Por favor, Soledad, eres mi única esperanza

S.M. ¿Hablas en serio Gregorio?

G.S. Sí, claro.

S.M. ¿Y si sale mal?

G.S. Tranquila, es que va a salir mal.

21.12.13

 


[lo que nos faltaba por leer]

Evaluando un proyecto cultural leí un día: Se promoverá la lectura de novelas de autores de género femenino y las que traten de temas de medio ambiente. 

¡Olé! ¿Se refiere a las novelas escritas por autores masculinos dirigidas a público femenino? ¿Se refiere a las novelas escritas por mujeres?  En ese caso, ¿por qué no dice autoras? ¡Si está en la RAE! ¿Estamos tontos?

¿Y por qué equiparar mujer y medio ambiente? ¿Son dos temas que dan puntos? ¿Reciben más subvenciones? ¿La mujer sigue en el saco de cosas subvencionables? ¿Es la mujer como la discapacidad, las minorías étnicas, la discriminación sexual o el sida?

Pues qué asco oiga. Qué peligrillo el tratamiento de estos temas... Recuerdo un consejero cultural que me dijo, venga mete rápidamente un ciclo de cine gay o algo así... y después de empezar la gestión y ver que no teníamos títulos potentes, al comunicárselo, me dijo, pues no sé, sobre la mujer o alguna cosa así... ¿Alguna cosa así? ¿Alguna cosa que dé pena? ¿Alguna cosa con la que sensibilizar? ¿Sensibilizar a quién y sobre qué? ¿Y a través de qué?

Lo peor es que con esa acción, ese consejero se siente mejor persona.

Yo por mi parte voy a contar un relato en algún soporte (novela /cortometraje / canción...) sobre una mujer indígena, lesbiana, sidosa y paralítica. No voy a ser mejor persona pero me voy a forrar. 




 
[Tetas ganan a ojos o una crítica cinéfila minimalista]


Me quedo con Perú, con el cine silencioso, diferente, crudo. La historia de Fausta y su mundo. Tremenda historia padentro.

Paso de historias porteñitas presumidas, anécdotas encajadas con calzador, metáforas de palo, trillados flashbacks, personajes repetitivos y subtramas típicas.







16.12.13

 

[Bueno, bonito y barato]

Guinea Ecuatorial, ese invento colonial y perlita africana de la España-Una-Grande-y-Libre es hoy, desgraciadamente y para vergüenza de todos los españolistos posteriores al PREU, una gran desconocida.

Los que hemos tenido la ocasión de pisarla y nos hemos esforzado en quererla, descubrimos un país que, según dicen, es gobernado por salvajes venidos del bosque a los que quisimos adoctrinar y desgraciadamente en muchos casos, solo inculcamos las peores de nuestras costumbres (la mala educación, el palillo en la boca...).

La relación negro/blanco no es sencilla. Añádase a eso ser ecuatoguineano / español; colonizado  /  colonizador... perdón, civilizador, como leo que teníamos que decir.

El negro tiene un rencor en el alma al que no puede dar esquinazo. El blanco le vendió como esclavo, le encadenó las manos, le dio latigazos, le prohibió su cultura y su religión, le vendió como mercancía, le subió en barcos y le envió lejos, al infierno.

El blanco no se puede librar de su complejo de superioridad. Ha estudiado, sabe leer, puede pensar, inventa cosas, diseña estrategias, planifica su vida y es muy listo. Por eso le da pena el pobre negrito cuyo futuro es más oscuro que su piel, sobre todo si él no le ayuda.

Paradojas de la vida, el ecuatoguineano conoce España sin pisarla, puede nombrar más de cinco ciudades, platos de comida, fiestas, grupos de música, políticos... y conoce al español como si lo hubiera parido.

El español, hasta que no tiene un vecino que fue a trabajar a Guinea, no oyó hablar del país, ni de su ubicación, su idioma o su historia (que en parte es la suya propia). Ni de su cultura. Solo conoce la canción del colacao (que por supuesto no sabe relacionar).

(Mientras, el señor que toca el nvet en la semana cultural fang es visto por menos de cinco personas, incluyendo que dos de ellas trabajaban en la institución donde se celebraba. El señor del nvet canta sus epopeyas en fang y la mayoría de su exiguo público no entiende ese idioma. El señor del nvet canta para las personas que están en el bar país cebándose a tiras de samiguel)

Hoy, más de 40 años después de su independencia, el español que va a Guinea "no se halla". No entiende los ritmos, las conversaciones, los hábitos, las reacciones... porque no se parecen a lo que él ha mamado... que es lo único y por supuesto lo mejor.

Aaaaamigo... Guinea  a nadie deja indiferente. Remueve tu mierda hasta lo más hondo y te reta a que intentes ordenarla. Te empuja a convivir con tu propia esencia y claro, ¿qué hacer si esta no te gusta? Pon de tu parte, deja tu CV en casa y saca a relucir tus ganas de vivir y tus habilidades emocionales.

En Guinea lo fácil se hace difícil y lo difícil se hace fácil... es el mundo al revés donde cada uno se busca el pan y vive al día. Del money, power, respect solo se quiere lo primero. El resto es prescindible.
Pero el forastero español que se esfuerza, que pone de su parte, que se adapta, que intenta comprender la esencia de las cosas, es el que al final es comprendido. Eso sí, para hacer todo esto, necesita poner su corazón sobre la mesa, que si no se vuelve de piedra, acabará cayendo en la basura.


 


[críticas puñales, digo teatrales]
a
a
Qué rabia cuando una cosa pretende conseguir otras y se vuelve eso, pretenciosa.

Es lo que le pasó a un montaje de cuyo nombre no quiero acordarme. Si hubiera sido una obra sin más, que intentase transmitir algo por si misma vale, pero prentedía dar lecciones... y por el camino se puede ver que está casi hueca.

La persona - personaje se viste de ella, se interpreta a ella y nos habla de ella. Yo personalmente no siento nada, no creo nada, no vivo nada, no juego a nada, no espero nada desde abajo. Todo ello aderezado con un cocktail lorquiano facilón, encajado con calzador. Así cualquiera. ¡¡Con el increíble material dramático que supone su vida!!. Qué desperdicio.

Lo único que puedo valorar es que la tipa no esconde nada. Quizá eso sea lo más sensato...

http://tinyurl.com/cmf8phc

 



[Filí ] 

Qué angustia tan grande,
lloro: no sale.
Agarrada a mí,
corazón de no-madre.

Cómo explicarte…
el que iba a ser tu padre
me sacó de nuestras vidas,
sin apenas anunciarse.

Su mirada no es la misma.
Ha cambiado su semblante.
Querer es una palabra muy seria,
hoy promete odiarme.
Ayer todo era calor,
hoy, miedo, desafiante.

¿Quién se ha duchado…?
¿Quién duerme?
Todo fue mentira.
No consigo despertarme.

No vengas, 
no llegues nunca porque nada bueno espera.

No empieces a hablar,
no podrás poner palabras a la crudeza insoportable con que a veces te llegan las ostias.

No toques nada con tus manos,
no sea que la mierda en la que nado te pueda salpicar.

No crezcas,
no sepas lo que es ser adulto y jugar a los juegos de los mayores.

No vivas en este mundo
sin consuelo en el que cuanto más das menos recibes.

No sueñes un mundo mejor,
te despertarás en medio de una pesadilla que no te dejará dormir.

No desarrolles ningún sentimiento,
tu alma será aniquilada y tu corazón abierto en canal.

No derrames lágrimas que nadie va a quedarse a secar.

Pero si ves a Dios,
dile que me mande coraje:
el último frasco
lo terminé hace dos lunes.



11.4.13

 



[Carmen Carmen Carmen...]

Carmen soñaba con ser académica y ocupar en la RAE el asiento "C" de caca pero ya se lo había quitado García de la Concha….  Se tuvo que conformar con ser dependienta en Modas Katy en la calle Albasanz, semiesquina a García Noblejas.

 
[ hay niños africanos que creen que cualquier blanco de pelo largo es JC]

Caminando por una calle de Bata se acerca un niño a Juan (blanco, pelo largo y barba) y le dice: ¡¡¡Jesús!!! ¿¿Pero tú no estabas ahí?? (señalando al cielo)

Juan le dice: Sí, pero he bajado hoy a ver el partido.


Y el niño contesta preocupado: ¡Pero si es en Malabo!!




 

[sí, sí, sí]

Si creo en la intensidad de la vida,
si vivo la autenticidad de las cosas,
desnudo mi alma
y la pongo a caminar...

25.12.11

 
[Manual del perfecto alternativo]
a

1-El alternativo es el ciudadano con cuyo ejemplo otro mundo es posible. ¿Qué hace el resto de la humanidad que no le da un premio Nobel y se pone a imitarlo inmediatamente?

2- No se pueden cambiar las estructuras, todo es inamovible, gracias a Dios. A ver si un día va a cambiar el estado de las cosas y toca cerrar el chiringuito (todos estamos predestinados: la familia, el barrio, el colegio y el entorno nos clasifican y dan forma)

3- No se puede contrastar la vida (ni sus fuentes), todo tiene un único e indiscutible punto de vista. No se reflexiona ni cuestiona nada.

4-Los prejuicios no tienen que aflorar, están siempre presentes.

5-Tener amigos en situación de vulnerabilidad (inmigrantes, discapacitados…) les hace sentir mejor persona.

6- Las incoherencias se intentan esconder bajo el uniforme alternativo.

7- Nunca admitirán que les gusta chupar del bote.

 

[Las modernas declaraciones de amol hoy viajan vía SMS]


Ers tan pequeña cm el cantar d mi voz, ers la grnadezadl q t creo. Ers tan hermosa cm el cielo, ers tan sencilla cm la luz dl amancer, la fortaleza de mi alma ers tu, ers tan humilde cm el vuelod una gaviota, me justas todo tu, ers una flor. Con mucho amor Marcos. Bs

Hla sy un pretendien tyo nos vms en el cntro cultrl m llm beny dme algo cnd resibas el sms

Ers la flor mas hermosa k h visto en tda mi vda después de tntos jrdnes vistods m gustaria sr uno ts mas kridas besos

Sbes sres la ls d m sombraa pr s n as vsto una abja dsplasandose y psandose en una ojla sa la abja d t rsa ok sy beny

Hla slo krai scuchar tu z cn slo sto m iri bien la noche buenas nches

26.8.11

 

[Esquejes sabios...]




18.8.11

 
[Hay esperanza]

Al volver de las vacaciones observé que los esquejes, en época seca y sin ser regados a propósito, han sobrevivido :)

8.8.11

 
[Cuando la canción habla por mí]

Estoy buscando una palabra
en el umbral de tu misterio.
¿Quién fuera Alí Ba-ba?
¿Quién fuera el mítico Simbad?
¿Quién fuera un poderoso sortilegio?
¿Quién fuera encantador?

Estoy buscando una escafandra,
al pie del mar de los delirios.
¿Quién fuera Jacques Custeau?
¿Quién fuera Nemo el capitán?
¿Quién fuera el batiscafo de tu abismo?
¿Quién fuera explorador?

Corazón obscuro,
corazón con muros
corazón que se esconde,
corazón que está donde,
corazón en fuga,
herido de dudas de amor.

Estoy buscando melodía
para tener como llamarte
¿Quién fuera ruiseñor?
¿Quién fuera Lennon y McCartney,
Sindo Garay, Violeta, Chico Buarque?
¿Quién fuera tu trovador?


17.5.11

 
[Hemos dao a lú]

Cuando quieres decir algo y no tienes un micro a mano, das la plasta por otras vías...

http://kaldodebata.blogspot.com/

27.4.11

 
Me han regalado una caja de sueños,
esfuerzos y mucha ilusión.
Una caja muy muy especial.
Si la abro,
se me pueden saltar las lágrimas.

A veces las cajas de mantecadas hacen llorar.


13.11.10

 

[Sáhara libre ahora]

Cierto día, un vecino me regala el jardín de otro vecino, un jardín que él había cuidado por un tiempo. Sabe que yo quería ampliar el mío y con ese gesto, noto que quiere ser mi amigo. Me lo quedo y maltrato a la familia que en él vive, les obligo a vivir de rodillas y les torturo un día sí y otro también. El hijo y la madre consiguen escapar y se establecen en una pequeña esquina que les deja otro vecino, el cuarto en discordia, que les acoge porque se lleva mal conmigo. En mi nuevo y ampliado jardín, disfruto de árboles que antes no tenía. Esto ya no me lo quita nadie. Lo malo es que pasa el tiempo y ahí aguantan el padre y las dos hijas. El padre se pilló un pie con un cepo así que no da la lata, pero no pienso liberarlo. En cuanto a las hijas, un día se pusieron de pie para insinuar que querían vivir con dignidad. Lo que faltaba. Me canso y les gaseo y prendo fuego, pero no dejo que nadie se entere. Mucho menos que lo cuente.

Se pueden contar los años que han pasado pero no los que pasarán. Depende más bien de la rendición incondicional de una de las partes, el lector puede adivinar fácilmente de cual se trata. Marruecos sólo tiene que barrer la entrada de su casa – cuyo hall está decorado con peces y fosfatos que jamás le pertenecieron - mientras un pueblo vive perdido, desarraigado en el tiempo y el espacio, en un conflicto invisible que ha tomado un interés informativo puntual en los últimos días.

Las primeras madres refugiadas en los campamentos del desierto – Tinduf, Argelia - enseñaban a los niños a leer y escribir con palos sobre la arena, necesitaban pensar que sí había un futuro para sus hijos. No sé si cabe seguir hablando de futuro cuando corre el fuego por las haimas de otro campamento, el que protesta sobre una tierra arrebatada y (sólo) exige mejores condiciones de vida.

¿Qué será lo próximo? ¿Instalar cámaras de gas y exterminarlos mientras el gobierno español pida prudencia y la comunidad internacional cierre los ojos? ¿Hasta donde llegará el coraje del pueblo saharahui? ¿Hasta dónde sus ganas de luchar? ¿Está realmente condenado a desaparecer? No piden nada que no sea suyo. Pagan con sus vidas y sus sueños el precio de una dignidad que nadie les puede quitar. Su lucha les legitima, su perseverancia les avala. Pero no se resignan.

En el otro lado, cumpliendo la norma establecida, los mismos perros con distinto collar se van traspasando los pantalones que, llegado el momento se bajan sin vacilar. Que difícil parece gobernar para las personas, esos seres que se mueven, respiran y de vez en cuando sienten. Se gobierna no sólo por, sino para los intereses. Del tipo que sean. Comerciales, geográficos, estratégicos. Da igual, el orden de factores no altera el producto porque la política ya se hace con tiralíneas y caja registradora al lado. Las ideas mueren antes de nacer.

Debajo de los perros, preparados para recibir sus heces, los ciudadanos de a pie. En este caso, los españoles. Difícil definir con qué cara mirar al pueblo saharahui, vendido a precio de saldo y en secreto una noche de tormenta. Les hemos jodido la vida, admitámoslo. Desde la visita en noviembre del 76 a Tinduf del Camarada Isidoro hasta hoy, les damos la espalda una y otra vez. Desde los aviones que España vendió a Marruecos para combatir al Polisario, hasta los libros de texto editados en Suecia a los que se coloca pacientemente la tilde sobre la eñe (el reputado Instituto Cervantes hace caso omiso a las peticiones de presencia cultural y apoyo escolar en los campamentos).

Da igual que se vuelque la sociedad civil española, dan igual la cooperación y la solidaridad de miles de asociaciones y particulares. Vacaciones en paz, construcción de escuelas, operaciones kilo. Todo eso es precioso, pero insuficiente. Recuérdese que hemos votado a los gobiernos que han formado las 9 legislaturas que han ignorado sistemáticamente el tema.

Si Felipe se comprometía ante la historia a ayudar al pueblo saharahui en sus legitimas reivindicaciones, treinta y cuatro años después, Zapatero declara que la relación con Marruecos es prioritaria para España. Por lo menos, declarando, hemos ganado en exactitud aunque perdamos en decencia. En el caso de que nos quedara algún ápice, quiero decir.


1.11.10

 

[Cuando volar no es sólo para pájaros]


Llega de nuevo al Juan de Salazar la muestra anual de los talleres de Alas abiertas, el proyecto de acercamiento a la danza para chicos y chicas con discapacidad en Paraguay, que ya alcanza su tercer año consecutivo.


Lo que empezó con una primera visita en 2005 de la bailarina y coreógrafa española Mercedes Pacheco para realizar un intercambio cultural, asesorar en temas de asociacionismo en torno a la danza e impartir clases a las distintas escuelas de la capital, se ha ido concretando en un proyecto que empezó en 2008 como talleres para 45 chicos y chicas y hoy aglutina a más de 450 de diversos puntos del país. En tres años se ha multiplicado por diez. Es el proyecto de cultura y discapacidad que más impacto social y durabilidad existe en el país.


Alas abiertas, pretende que los chicos con discapacidad y/ o necesidades educativas especiales, se acerquen a la danza y la experimenten como un espacio de formación y enriquecimiento personal. Que la consideren como una opción de tiempo libre. No se trata de crear niños prodigio ni de estar todo el año ensayando unas bonitas coreografías que gustarán mucho a las cámaras de los papás - muchos ya no tienen ojos sino lentes - se trata de expresar sentimientos e ideas, de compartir en grupo y sobre todo, de divertirse.


Además, suponen una clara reivindicación del acceso, la integración y la visibilización de las personas con discapacidad en espacios culturales convencionales ya que se fomenta la participación cultural como forma de integración social. Y es que si ser discapacitado no es fácil, en Paraguay, país donde muchos derechos son pisoteados a diario, mucho menos. Cabe señalar que muchos de los chicos participantes, no son propiamente discapacitados, son niños de familias de escasos recursos que no han sido estimulados, o chicos que a su vez son hijos de padres o madres discapacitados y heredan sus trastornos, o chicos que han sufrido maltrato físico y psicológico cuyas secuelas no se pueden curar, chicos excluidos, en situación de abandono... Debajo de la música y los bailes, hay un día a día realmente duro.


Se apagan las luces del Manuel de Falla. Uno solo foco, ilumina claramente a Sergio, el coordinador general. Papel en mano, por si los nervios le traicionan, empieza a agradecer una por una a todas las entidades y personas que con su colaboración, hacen realidad el proyecto. Nombra a los financiadores, a los centros educativos, a las asociaciones, a los padres y amigos y a los profesores y bailarines. Después se proyecta un fotomontaje con música e imágenes de las clases en cada uno de los centros educativos donde el proyecto está presente. Termina con el final de un poema de Dulce Chacón, que inspira el nombre de Alas abiertas, nos recuerda que solo allí, en lo más alto de nosotros mismos, en lo más profundo de nuestras inquietudes, podremos separar los brazos, y volar. Oscuro.


Empiezan las coreografías, salen los chicos a bailar y sobre todo, a pasárselo pipa. Parece que miran a cada una de las personas del público y le dicen: así me lo paso yo en mis ratos libres. Todos iguales, camisetas de colores con unas líneas que dibujan el vuelo de una mariposa – logo del proyecto – pantalón oscuro pesquero y descalzos. Termina. Aplausos infinitos. Saludo al público.


Se van sucediendo las piezas. Todas cortitas, dinámicas y muy frescas. Nada ñoño, nada pretencioso, nada lacrimógeno. Se agradece.


Después de cada coreografía los participantes saludan y arrancan largos aplausos. Es difícil que el público aguante hasta el final, normalmente rompen a aplaudir antes. Un gesto, un esfuerzo o una mirada, son más que suficientes.


Esos aplausos no sólo transmiten que chicos con Síndrome Down, retraso mental, Asperger, Prader Willy, Parálisis Cerebral, Afasia o Espina Bífida – entre muchos- han ejecutado unos pasos de danza contemporánea. Más bien ponen sobre el escenario conceptos como la capacidad de superación, la autoestima, la creatividad y la normalización de la discapacidad.


Siguiente coreografía. Unos brazos sueltan en el suelo a un chico con parálisis. Se mueve rodando de un lado a otro del escenario mientras suenan Mercedes Sosa y Fito Páez. Viene a ofrecer su corazón.


Hay gente del público que conoce a los chicos, son sus madres, hermanos, amigos… pero mucha otra gente no les conoce y no sabe del espectáculo que vino a ver. De estos últimos, algunos van habitualmente al centro cultural al margen de su programación y otros han ido porque les han llamado la atención el título del proyecto o la foto de la agenda cultural. En ningún caso, saben lo que van a ver.


Y es que ante el espectáculo de Alas, una no domina sus emociones. ¿Reír? ¿Llorar? Me quedo con una imagen del año pasado, un chico recorría el espacio en silla de ruedas mientras la chica que llevaba sentada en sus piernas planeaba con los brazos. En la pantalla de fondo, un paisaje de nubes en un cielo azul intenso. Como diría cierta canción, unas alas blancas con que abrazar el aire, romper el horizonte, llegar hasta ciudades lejanas como sueños y enseñarles a todos que es posible la vida.





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