17.12.07

[Tontín es esquín]

Por lo visto, el pueblo amaneció lleno de pegatinas con la banderita del pollo y demás lindezas trasnochadas. Tontín le llaman desde bien pequeño. Apuntaba maneras. Los niños olfatean la crueldad social del entorno y hacen uso del lenguaje sin pelos en la lengua. De familia desestructurada y con alguna ligera discapacidad, Tontín siempre estaba solo.

AJE es una pestuasociación ultraderechista que capta menores para que reproduzcan consignas y creencias que a lo mejor sus padres o abuelos ayudaron a combatir. Lo que mejor manipula a los chavales hoy día. Ni playstation ni pelis violentas ni ostias, nada como la realidad misma, descubre tu propia aventura. Si quieres, puedes salvar a la humanidad. Pero antes sálvate a ti mismo.

En los últimos tiempos les han escocido, entre otros, el Plan Ibarretxe, el Estatut catalán, la llegada masiva de inmigrantes y el matrimonio homosexual. A ver qué hacen el día que las calles cambien de nombre. Lo idóneo, el vacío informativo. Ya se sabe que a oxígeno regalado no le mires el medio, siempre ayudará a fin innoble.

Veo en un vídeo que Tontín hace un discurso como jefecillo de otros tontines...

¿Qué han hecho bien? ¿Cómo defender valores no inculcados? ¿Cómo esquivar la marginación social a base de xenofobia e intolerancia? De excluido a excluyente; de víctima infantil a verdugo juvenil; de discapacitado intelectual a minusválido social.

3.12.07

Mi querida Froilain Winvildurg:

Lamento profundamente comunicarle por carta el cese de su actividad en el hogar de los Van Pickingson, es decir, mi propio hogar. Me he encargado personalmente de hacer empaquetar sus pertenencias que pasará usted a recoger el próximo domingo, víspera del día del patrón, alrededor del mediodía. Frau Bernardette le indicará todo cuanto precise conocer.

Haciendo gala de mi característica serenidad pongo en su conocimiento que si se interroga acerca de las causas de su fulminante cese en el hogar de los Van Pickingson, es decir, mi propio hogar, me permito advertirle que ha sido para mí una opción cuando menos dolorosa pues de todos es sabido el cariño y devoción que le profesaban mis hijos pero poderosas razones me conducen a tomar la difícil decisión de la que a través de esta misiva esta teniendo usted noticia.

Como esposa y madre de un hogar decente, el hogar de los Van Pickingson, es decir, mi propio hogar y como mujer de mi tiempo preparada para cualquier adversidad he tolerado sus deplorables actuaciones bajo la mesa del despacho de mi marido, he transigido con su labor de iniciación del pequeño Antoine a la vida adulta, he obviado su peculiar relación con el abuelo Magnus y he ignorado su afición de esputar en las tazas de té que se ofrece a mis amistades dominicales.

Como ve mi labor de sacar adelante el hogar de los Van Pickingson, es decir, mi propio hogar, queda sensiblemente mermada y esto hace que, con la conciencia tranquila de saber que si la leña arde el fuego quema, le conmine a continuar su labor doméstica bajo otro techo. No olvide que incluso el rabo de toro es toro.

No quiera hacerme saber que le depara la existencia,

Sra. de Van Pickingson

16.11.07

[¿Un golpe de suerte?]

Hay el primer club del fumador en mi ciudad. Pedazo de local supermoderno en pleno centro. Ya te digo que si pasa desapercibido. Hasta que entras claro, luego la publicidad de una marca de pitis se te mete hasta el hipotálamo. A cambio de renunciar borregamente a tu anonimato y soltando en la puerta el nombre de tu errerrepépé eres coolero gratuito con catering, desayunos y saraos varios a disfrutar.

Aquel día la pieza audiovisual a exhibir era breve y la emisión puntera: proyección simultánea en varias pantallas con sonido superenvolvente dolbyouyea. Ay el triste deuvedél, se quedó tiesuco y hubo que hacer varias proyecciones que dejaban cualquier entrañable cine de barrio a la altura del kinépolis. Poquitica organización madre. Qué fashion por fuera y qué necio por dentro.

3.11.07


Es genial criarse con vídeo, sandwichera y microondas en casa de tus padres para independizarte sin ascensor, calefacción ni salón en una casa que podía ser de tus abuelos. Calles castizas con portales cochambrosos, descansillos grafiteados con olor a porro, tender en el patio interior mientras ves a tu vecino degustar una sopa Maravillas... todo tiene su encanto.
Por eso está de moda. Por eso no cabe un moderniki más en las calles de la latina. Curioso míxodo barrial formado por alternativos e inmigrantes que viven donde quieren y pueden, respectivamente. Para los primeros, queda decretado que hay que re-descubrir el valor de las cosas. Por el camino, vamos creciendo como personas.


30.10.07

[pepita´s success]

Pepita tiene 97 años y acaba de empezar unas prácticas de 4 meses de duración en una empresa que le augura un futuro prometedor. Ayuda a la secretaria del Subdirector General desde una pequeña mesa con un ordenador que aún no tiene Internet pero lo va a tener en breve. Pronto le dejarán también echar un vistazo a los expedientes ya registrados, para ir tomando contacto de cara a futuras tareas. Está muy contenta.

Cuando el Director Adjunto les dijo a los becarios en la conferencia de bienvenida que el mercado se iba a pelear por gente tan preparada como ellos a Pepita le entró un vértigo. Y es que Pepita conserva la ilusión del primer día y está deseando poner en práctica toda la sapiencia acumulada.

Ya se toma algún café con algún compañero en los pequeños descansos que se permite mientras actualiza la base de datos y ensobra facturas pendientes. Si todo va bien y gusta en la empresa la contratan un mes de prueba y luego hay posibilidad de que entre en la empresa, primero a través de ETT y luego en plantilla.... pronto le harán la tarjeta para que no tenga que identificarse todos los días en la entrada
....

1.8.07

-Anda, pero si esa mancha es nueva – pensaba Rafi mientras miraba al techo y esperaba que su marido terminara el acto sesual- pues sí cadurao poco el gotelé.

29.5.07


La Milagritos sufre un trastorno porque cuando comparte ascensor con personas del sexo opuesto las amenaza. Parece que trama algo. El día que coincidió con el señor Pelótez se hizo caca dentro de su maletín para vengar a Evangelina. Cuando este sacó el balance anual que arrojaba su empresa para la gestión 1966-1967, heces amarillentas impregnaron la sala de juntas, el equipo directivo y la carrera profesional del señor Pelótez.

Manola es prima de la Fermina, tía segunda de Evangelina y gran consejera de Matildita, que siguiendo la tradición familiar trabajaba como sexadora de pollos de la granja de su pueblo, Calandracas del Rebollar, hacía ya catorce años.

[casualidades]

Jordi Pardo es un ponente que vino al máster y me encantó.

El otro día me comentaba una compañera de clase que hace meses en una conferencia en la sede de la OEI presenciaron cómo un hombre que en ese momento hablaba en alto se desvanecía hasta caer al suelo. La gente quedó paralizada. El único que se acercó a atender al hombre fue Jordi Pardo. Casualidad.

El hombre estaba hablando entonces de que por su casa había pasado gente de muchas nacionalidades y ello había contribuido a que sus hijos se hubieran criado en un ambiente de interculturalidad y tolerancia. También se apellidaba Pardo. Casualidad.

Unas horas después le daba a Ana Gabriela uno de los abrazos más emotivos que he dado en la vida. Casualidad también.

22.5.07

Viendo dos minutos de Van Helsing mientras degustaba unas judías pintas muy pintonas se me han puesto los pelos peor que a las vampiruzas que salen bocabajo. El problema no está tanto en lo que he visto, es lo que he oído; lo peorcito en doblajes desde El resplandor. Qué horror…

¿Vampiros que hablan en susurros con acento ucraniano! Yo trrraerrré su corrazón… Prefiero los espías rusos de las pelis sesenteras de James Bond. Igual de malos pero sinceros.

El doblaje es una caca, una mutilación. No me lo podía callar por más tiempo. Se simplifica un montón de información y los matices desaparecen, todo es plano. Es como leer una página de un libro al que le falta la última palabra de cada línea o ver un cuadro con un filtro que absorbe los tonos rojos.

Me indigno. Y lo suelto por aquí.

12.5.07

[cosa mais linda]

El doce en el doce. Pablo, bienvenido.

29.4.07

[desaliento]

El Instituto Cervantes sigue haciendo caso omiso a las peticiones de presencia cultural en los campamentos de refugiados saharauis. Doscientos mil exiliados que sienten y hablan en español, empeñados contra toda lógica en la pervivencia de un idioma cuyo país les ha dado la espalda.

(...) Los libros de texto para los niños saharauis son impresos en Suecia. Como este país carece de la letra Ñ, cuando los libros llegan a los campamentos son repartidos entre profesores y voluntarios que pacientemente colocan a mano la tilde sobre la N...


(extracto de la carta enviada al director del Instituto Cervantes por Gonzalo Moure, Ricardo Gómez y 40 firmantes más en junio de 2004).

24.4.07

Ardiente esfera eeeeeeeees… Los niños eran felices en la casita pero una hija de perra amargada por la existencia de un pedrusco meteorítico alojado en la parte baja de su vientre quería darles un paseo por los infiernos…

En el mundo de los niños todo era alegría y buen humor, las flores olían a fresco, flotaban piruletas de fresa y los columpios te llevaban hasta un inmenso arco iris de gotas multicolores que olían a rico jazmín.

En el mundo de ardiente-esfera-es reinaban las tinieblas, los cielos vomitaban truenos de inmundicia y las mazmorras pestilentes invitaban a un viaje sin retorno al más podrido de los pozos nauseabundos.

Cierto día, pequeña miss sunny estaba aburrida pues se le habían terminado las pilas del consolador, entonces decidió hacer una visita a los niños felices…

12.4.07

[tres y cuatro]

La feligresa desvestía al párroco en la sacristía mientras miraba al altísimo para acercarse a Él. Antes de cerrar, se lavaba el pecado en la pila.//

//Les invitaba al acto creador de la vida antes de saludar a la muerte. Como médico, llegaba hasta el final. Como pacientes, volvían hasta el principio.

11.4.07

Querido habitante del Machu Picchu:

Te contaré que cada mañana madrugo para subir a un autobús interurbano donde comparto mi trayecto con un montón de personas que inmigran a la capital a quitarnos el trabajo. Cuántos padres modernos sueñan con tener un hijo obrero que trabaje a hora y media de casa por un infrasalario o una hija interna con cofia para limpiar la caca doméstica del amo. Mal empezamos.

El trabajo, guste o no, tiene dueño, no puede ser de quien lo merezca o esté capacitado para él. El trabajo de un país es de la gente nacida en el propio país. Y no hay más. No es de la gente nacida en el país de al lado, para eso está el trabajo del país de al lado.



Para los países que no tenéis trabajo o que, teniéndolo, no os da para vivir o prosperar, no tenemos solución. No os podemos echar un cable, ya nos gustaría. Si venís, mal, dejamos de prosperar nosotros. Si enviamos ayuda que os permita desarrollaros, mal también, no nos lucramos a vuestra costa. La cosa se complica. ¿Por qué no hacéis una revolución? ¿O mejor escribir una carta a la ONU, para que sepan de vuestra situación…? No podemos asumir culpa alguna, ¿te imaginas solo pensar por dónde empezar? Además, no podemos desatender lo nuestro. Mal de muchos sería consuelo de tontos.



Nosotros sí pudimos prosperar. Cuando no había trabajo lo encontramos fuera y cuando perdíamos el tren vinieron los reyes magos de occidente. Pero es que nosotros somos el primer mundo, una democracia liberal. Nosotros tenemos muchos siglos de historia como para quedarnos por el camino, entiéndelo.



Lo que sí podemos hacer es daros unas monedillas. Apadrinamos niñitos sucios y explotados en cómodos plazos de caridad bancaria. Compramos café en la tienda de comercio justo de la esquina. Nos ponemos la bandita blanca contra la pobreza. Le metemos cinco euros al niño en el sobre del Domund del colegio.



Hay quien canjea todo lo anterior por un pack de misas. Se completa la redención donando esa lámpara vieja que ya no queremos y listo. Y en Navidad, a celebrar que Jesucristo vino al mundo en un pesebre esperando una hora de cola para comprar gulas a 40 euros el kilo. Ojalá Él pudiera ayudaros. ¿No era la salvación y la vida? Si está vendido, imagínate nosotros. Solo nos queda asumir el cargo de conciencia de entre tres y cinco días al año. Por eso cuando mueren un par de compatriotas vuestros les damos la nacionalidad póstuma, que menos da una piedra.



Un afectuoso saludo.

1.3.07

Mami, he vomitado...

Me arrastro / Me arrastro por el lodo /Me como la mierda a cucharadas / Me arrastro por debajo / Me prostituyo, me revuelco, me exhibo / Me arrastro a cualquier hora/ Sola y con sol

Me trago sin darme cuenta una perla que se deshace antes de llegar al estómago por un hágase en mi según tu capricho.

Cuando reboso / me meto los dedos para poder seguir.

La compasión es el miedo a pasar por la misma desgracia.

Soy una jilipoyas rodeada de gente que llora en perpendicular.

Razón le doy al poeta / seguimos tocando el fondo.


24.2.07

[uno y dos]

A la salida del sol el granjero volvía a su lecho y la oveja a su redil //

// El policía cacheaba a los chaperos de la plaza sin sacar las manos de los bolsillos.


13.2.07

Muchas gracias al señor josele de Caníbala porque me ha enviado un CD la mar de chulo...

12.2.07

Soña pablá contigo... le dice una de las niñas día sí día también.

Aún queda gente empeñada en preocuparse por los demás.

Soña es como el martini, donde estés y a la hora que estés.

Llegué a trabajar a un páramo que hoy se me parece a un hogar. Un café con sacarina, un fortuna light, unos chicles de menta. Desfase curricular. Me humanizó sin conocerme todo lo que encuentro cuando cierro tras de mí la puerta de la calle. Unas ruffles, unas llaves al cuello, una coleta estirá. Tú pon leganitos en el google. Me subió en su coche el primer día. Un cenicero reventón, una coca cola Light, fiesta pagana movilera. Un chorrito de fairy. Cada poco me mira a los ojos y me dice: cómo estás. Su anillo doradete, su llave del coche con bolita, su maritrini. Ahí voy.

¿Pero tú me entiendes lo que te quiero decir?

Es una pasada.

Gracias por cruzarte en mi camino.

11.2.07

[manifiesto filipínico]

MI REINO POR UN ASIENTO EN EL METRO

Esta suerte de atrezzo laboral prematuramente alienado se pregunta quien aprende a distraer(nos) la reinserción vital. Todo son limitaciones al no tener límites.

¡¡ estamos pidiendo a gritos unas normas!!

La presión social no puede no podernos. Ya nunca seremos libres, solo planeamos planes, diseñamos diseños y cagamos caca. No queremos recordar que no somos imprescindibles y sacamos iluso partido a una soledad no elegida. No mami, no me pidas estabilidad porque precisamente tú me cruzaste la calle antes que nadie. Tú me has preparado para un abismo prediseñado a medida. El mundo mucho de todo; nosotros, poco de nada. Y aún nos excita la rutina. Y ansiamos una feliz sencillez. Y remontamos el río asidos tan solo a un trozo de arrogancia que flota. Aunque de distinto cazo, somos judías del mismo puchero. Señora, no insista, no quiero saber que tiene sin empanar los filetes de la cena. JC era invertido pero no le dejaron. Nos creemos mierda y no llegamos ni a pedorreta.

5.2.07

[historias de ratas v]

De vez en cuando alguien les echaba una mano.

-Pilarica, quiero regalarte algo.
-¿Un sobre? ¿Qué es?
-Ábrelo.
-¡Un billete a Villaconejillos de Matalpino! ¡Y es de ida y vuelta!
-Es para que pases el día del padre con tu familia. Sé lo importante que es para ti y sobre todo para ellos.
-Gracias padre, es usted muy generoso- a María Pilar se le quebraba la voz, se le hacía un nudo doble en la garganta y empezaba a echar lágrimas sin parar - muchas gracias de verdad, que alegría.
-Pues quien lo diría. Vamos vamos, Pilarica menos lágrimas y ve a preparar tu maleta.

María Pilar pasó el día del padre con su padre al que regaló una caja de puros y con toda su familia.
-Pero Anastasio si tú no fumas puros.
-Ya, pero es para ofrecer cuando vengan visitas a casa. Se lo encargué yo a María Pilar que me la trajera oye.

Al día siguiente partió a las doce del mediodía después de oír misa. En el tren conoció a un chico que ya había puesto sus ojos en ella.

-Hola, soy de aquí.
-Y yo María Pilar.

21.1.07

[el monstruo]

Jugábamos en el parque sin acercarnos al monstruo. Por si se despertaba. Por si nos devoraba. Lo mirábamos de reojo: siempre solo, siempre escondido. Un día se levantó. No miró a su alrededor ni cogió su cartón. Solo se fue.

[cambio bici por tuercas de la m-30]

Vaya por adelantado mi más sincero agradecimiento al hijoputa que un buen día decidió coger mi bicicleta en préstamo permanente. Así se le arrebuñen los pelos del culete tanto que un día no puea echar cacotas y lo haga por la boca en forma de surtidor municipal de manera que deje inundada para siempre la sede madrileña de los niños de la bandera polluna.

El otro día ay, nos desplazemos al lugar de los hechos – es decir, mi propio barrio - con el fin de hallar alguna pista que nos pusiera sobre aviso del flagrante delito cometido. Inútil decisión. La bicicleta había volado como Heidi de tripi entre cabritas alpinas.

Paseando paseando, llegamos al boquete de entrada del túnel de la M – 30. Entramos sin pensarlo. Más alto de lo que parece y más iluminado de lo que debiera, ahí estaba, vacío, desangelado, embarrado, lleno de máquinas y herramientas, abandonado a su suerte. Anduvimos unos 20 minutos hasta salir por el Calderón. No hubo que inventar excusas para el segurata de turno porque no lo había. Me llevé dos tuercas a modo de souvenires.

[volver en Berlín]

El otro día coincidiendo con la inteligente elección de Volver como candidata a representar a España en una nefasta ceremoña de muñequitos dorados, recordé que hace unos meses toqué el cielo por última vez. Ocurrió paseando en bici por Unter den liden (tilos-tilos) mientras Ana a mi lado iba refiriendo los ingredientes del gazpacho de Pepa en Mujeres. Solo yo lo disfruté. Qué pequeño gran placer

19.1.07

[mujer desactualizada, consumidora insatisfecha]

El día que cree algo ejércitos de pegones a sueldo me perseguirán hasta ver mis higadillos colgados del palo mayor y devorados por gaviotas genovesas. No es para menos. Esto pasa por ir de lista calista. No mola desnudarse (metafóricamente) sobre todo si la cosa va en serio pero aprovecharemos que está de moda hacer autocrítica y le quitamos algo de hierro al asunto.

¿Qué hacer cuando la catarsis del consumo cultural no puede sino ser una feroz y prematura crítica? La mirada intoxicada, todo es mejorable. No puedo ver Legally blonde con ojos golositos. ¿Donde sanquedau la frescura y el desenfado?

Supongo que el primer paso es reconocer que las cosas cuestan un esfuerzo que yo no he hecho y ya solo por ello hay que valorarlo. El criticador es creador frustrado cuya caca interna le ata de pies y manos. Quiero ser templada pero solo llego a tempanuca. Solo una excepción quedará en el tintero: antes muerta que fan de Tono...